Esta extraña noche desde mi ventana,
Trae la brisa fría de por la infancia.
El cielo es oscuro, tornándose azulado
Un viernes, un sábado, no se qué día es y lo que tengo...
¿Que hacer? que todo y nada me pertenece.
Y nada más.
Una vez con tinta roja escribí
En cuadernos de serpiente;
"No hay nada aquí:
Sólo una tarde en que se puede respirar!
Un di-minuto instante in-menso en el vivir,
Sólo unos días que se aprestan a pasar...
Después mirar la realidad... y nada más."
Ahora me parece que hubiera vivido,
Un caudal de siglos por viejos y conocidos caminos,
Como pétalos en flor, yo me escurría libremente
Como lo hace una canción.
¿Que hacer? dedos, uñas, unas cuantas manos...
Veía de todo por todos lados.
Otra vez con tinta roja escribí
En cuadernos de tantas traiciones;
"No hay nadie aquí:
Solo mentiras que no me quejan respirar!
Un di-minuto instante in-menso en el vivir,
Solo unas personas que se aprestan a marchar...
Después mirar la vida... y nada mas."
Esta noche extraña de por la mañana
Trae la luz brillante del claro de luna.
Mis ojos están gritando, en un silencio roto
A quien se vuelca sobre mi quejosa soledad.
¿Que sabemos nosotros? quisas fue ayer
Y nada mas.
Pd. Y ya que no duermo, sueño despierta... la cruda realidad choca en la vida y nada mas
Rosette†
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